Tenho frio.
Eu sou o meu próprio frio.
O meu gelo.

Eu sou aquele que olha e não avista aquilo que estima.
Eu sou aquele que fala e não consegue perceber o que diz.
Eu sou aquele que pensa e não alcança solução para as suas perguntas.

Agora é sobretudo a tristeza quem me faz companhia.
É ela quem me enche os bolsos.

Já lá vai o tempo em que me punha a cantar como os pássaros nas manhãs de Primavera, agora só me saem gemidos.
Agora, mesmo quando estou ao sol, não faço sombra.
Quanto mais ando menos saio do sítio.
Quanto mais me lavo mais sujo fico.
Será da água senhor?
Será da desdita?