É quando deixo as estradas principais que reconheço que Portugal é um labirinto de caminhos, um sítio de terras abandonadas, aldeias quase desertas e com nomes inverosímeis.

Quando no Verão se enchem de emigrantes, o entusiasmo aparece de novo e a tristeza do abandono perde, por momentos, a sua fúria devastadora.

Até a música popular, por vezes, soa como uma sonata de Beethoven.