Eu quero a loiça para decorar e não para quebrar.
E também a compro para cozinhar.
Para assar uma linguiça.
Para fazer um delicioso arroz no forno,
Para assar um cabrito.
E o resto é conversa.
Uma boa conversa pela noite dentro acompanhada por amigos e um bom vinho tinto.
No final da noite, quando já estamos cansados e de olhos brilhante, pomo-nos a admirar as estrelas do céu.
Depois fica-nos o bom sabor da amizade a passear na cabeça.
Nem o sono nos desanima.

Diz uma boga para um barbo:
– Já há mais pescadores que peixes.

Sim e não.
Não vês?
Talvez!
Outra vez?
Outra vez.
Não vês?
Talvez!
Sim e não.

Do que está mesmo a precisar o Ministro da Agricultura é de muitos Trabalhadores Agrícolas Apoiantes.
Os primeiros já vão a caminho, determinados, confiantes e solidários.
Esperamos que seja o sinal de que algo de distinto vai ter início.
Aqui ficam os nossos sinceros votos de solidariedade institucional.

Gosto de deambular pela quietude da noite.

Sinto sempre que as ruas da cidade medieval se enchem de mistério.

Penso nos que aqui passamos nas mais distintas épocas e dimensões.
O que esteve antes.
O que estará depois.

Nada se repete.
Tudo se intensifica face à essência da noite.

Ó noite deslumbrante e tímida, deixa-me acariciar-te com delicadeza.
Prometo depois ir com os pirilampos colorir a incerteza dos amantes intemporais.

Vem a música ao longe e ouço-a a desintegrar-se na direcção das paredes.

Treme-me o olhar de encontro ao tom metálico dos instrumentos.
Dançam as cores em volta.
Desfazem-se notas em contacto com o ar.
Evaporam-se os acordes contra os dedos dos executantes.

Quando, no final do dia, olho o céu, invade-me, cintilante, a aflição dos protões.
Então enrolo-me no perfume das ervas.

Já não preciso de mais nada para abençoar o dia.
Basta-me ver a tua cara reflectida nas águas tranquilas do Tâmega.
Sentamo-nos num banco de jardim e, sorrindo como duas crianças alegres, acariciamo-nos com urgência.

O amarelo, desde que não seja ostensivo, disfarça bem.

O azul, bem, o azul é outra coisa.
É coisa boa.
É coisa séria.
É coisa diversa do vermelho.
Tem mais identidade. Tem mais qualidade. Tem mais energia.

O mundo vai e volta.
Os homens voltam e vão.
As mulheres tudo fazem para porem o mundo com algum sentido.

Há luz.
Vem a sombra.
E esta desfaz-se de encontro ao ponto de fuga da verdade.
Quem, depois de saborear a loucura das imagens, é capaz de ficar indiferente ao ribombar dos trovões.

Ó louca nitidez, que fazes tu por me salvar?

Há belezas passageiras, disposições acertadas, sentimentos conclusivos.
Também existem visões periféricas, combinações imaginativas, antevisões inconclusivas.

Nem tudo neste mundo são flores.
Nem tudo se harmoniza na convivência social.
Podemos alterar formas, mas os conteúdos são bem mais duradoiros.

Já todos sabemos da dificuldade de agradar a gregos e a troianos.
Mas, mesmo assim, há quem insista no equívoco.

Há coisas que não têm princípio.
Existem outras que não têm meio.
E ainda existem outras a que se não vê o fim.

Tudo se altera com o tempo.
Mas o tempo não se cansa nem se esgota.
É eterno.
É o oposto de um olhar.

A grande nau enfrenta a tormenta com coragem.
Lá está o céu a ralhar aos humanos.
Ao longe as vagas de nuvens parecem engolir o mundo.
A chuva cai benzendo a terra seca.
Beijam-se os répteis com saudades do Verão.