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Hoje sei, e por isso sou muito mais tolerante do que era, que tudo na vida deve ser encarado com um certo sentido relativista.

Isto é, agora sei que todo o indivíduo tem uma história e que nenhuma delas é mais valiosa, nem mais verídica, nem mais convincente, do que a do meu amigo do lado.

Diderot, no seu livro “Jacques, o Fatalista”, escreveu estas sábias e profundas palavras, que, para mim, são como a estrela polar para o pastor: “A liberdade de estilo [de um autor] é quase a garantia da pureza da sua moral”.

Se repararem bem, a guerra nunca acabou.

Nem a primeira, nem a segunda, nem a guerra química, nem a guerra psicológica, ou mesmo a revolucionária, nem a guerra de guerrilhas, nem a guerra surda, nem a guerra entre israelitas e árabes, nem a guerra civil americana, nem a guerra contra a ignorância, ou contra a fome, nem a guerra das rosas, ou a guerra entre os meios de comunicação social, ou entre os partidos políticos, ou entre famílias, ou entre claques de futebol, ou a guerra aos pobres, ou a guerra à riqueza, ou entre namorados, ou entre católicos, ou entre muçulmanos, ou entre católicos e muçulmanos, ou a guerra das audiências, ou as guerras interiores, ou a guerra dos amantes.

As guerras nunca acabam para os seres humanos. Nem eles conseguem existir sem se guerrearem.

Quando reparo em muitos dos candidatos partidários às câmaras municipais, a deputados e a membros do governo, e muito especialmente no actual primeiro-ministro, lembro-me sempre de uma passagem do conto de Gabriel Garcia Marques “Boa Viagem, Senhor Presidente”, quando o personagem principal, jantando em casa de Homero Rey de La Casa e Lázara, desabafa: “Alguns procuram apenas o poder, mas a maioria procura ainda menos do que isso: um emprego”.

Num dia de Feira dos Santos, sentado em frente de uma frágil mesa de madeira, enquanto comíamos um prato de polvo à galega, ouvi uma discussão sobre o que era o Universo, as Galáxias, as Nebulosas e as distâncias de anos-luz que nos separam de tal imbróglio celestial tão difícil de imaginar.

Foi então quando o meu tio, virando-se na direcção da sua distanciada mulher, explicou: “A nossa Terra, ou melhor dizendo, tudo o que nela se passeia e se dá ares de importância, não passa de migalhas”.

Melancólico, e suficientemente baralhado, mandei vir outro prato de polvo à galega, um trigo de cantos, uma caneca de vinho tinto e, ainda, um Sumol para o meu filho mais novo.

Tenho uma admiração particular por quem, durante uma discussão, em vez de tomar partido por um dos lados, consegue apresentar as coisas sob um olhar e uma perspectiva diferentes. E, quase sempre, o fazem em poucas e contidas palavras que têm o condão de acalmarem o ambiente e de nos descontraírem, incutindo na conversa um silêncio de reflexão.

Depois, quando saímos do silêncio que se impôs, de novo dizem alguma coisa interessante e a conversa volta, então, a ser a mesma.

Sei que a essas pessoas as fascinam os segredos dos seres humanos, mas, nas conversas de maledicência, limitam-se a escutar com um sorriso incómodo nos lábios.

Geralmente são pessoas caladas.

Plong, plink... plang...

Uma pessoa passa a vida a afeiçoar-se ao que nos rodeia e a ser fiel aos outros. Foi essa a educação que nos deram.

É, está bom de ver, a nossa maneira de viver.

Aprendemos a ser fiéis aos amigos, aos lugares, aos cafés, aos horários, aos supermercados, às lojas, às corridas, aos carros, aos costumes e, até, à religião.

Só que por vezes esquecemo-nos do mais importante: sermos fiéis a nós próprios.

Com a idade aprendemos a reconhecer e a conviver com as nossas próprias limitações.

É esta uma sabedoria bem triste.