Por mais que se procure nunca se encontra um fanático com humor, ou, dito de outra forma, ninguém com sentido de humor se converte ao fanatismo.

Ter sentido de humor implica possuir a rara capacidade de se rir de si próprio.

Li num artigo sobre António Carlos Jobim, o seguinte desabafo do autor de “Sabiá”: “Há muitos anos eu não falava. Era entrevistado e não falava. Agora todo o mundo fala, até pintor está falando. É realmente uma época de falastrice. A minha tristeza é que cortaram as arvores e mataram os pássaros. Eles querem destruir o que não conseguem criar”.

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É bem possível que a civilização esteja já muito avançada, mas é inegável que faz muito fumo.

O símbolo do nosso progresso pode muito bem ser o fumo subindo no ar.

À nossa volta tudo desaparece por força de impulsões sucessivas vindas de outro mundo.

As demolições desenvolvem-se em dédalos de fúria. Venho de outro mundo, do mundo da lentidão onde os sentimentos são eternos.

O fanatismo anda por toda o lado. Por vezes escolhe formas mais silenciosas ou mais civilizadas. Mas ele anda por aí. Rodeia-nos. Por vezes acolhe-se dentro de nós.

O fanatismo e a intolerância brotam quando se adoptam atitudes de superioridade moral que impedem a procura e a obtenção de consensos.

Amos Oz tem razão, os fanáticos são sentimentais incuráveis, pois preferem sentir a pensar, revelando uma fascinação especial pela sua própria morte. Desprezam este mundo e quem nele habita. Aspiram ao “Paraíso”. Ao seu próprio Paraíso.

O fanatismo é perito em procurar e encontrar a traição.

Mais uma vez Amos Oz tem razão quando afirma que “só quem ama se pode converter em traidor”.

A traição não é o reverso do amor. Antes fosse. É uma das suas opções: “Traidor, julgo, são aqueles que mudam aos olhos dos que detestam mudar e não mudarão, daqueles que detestam mudar e não podem conceber a mudança, apesar de quererem sempre mudar os outros. Por outras palavras, traidor, aos olhos do fanático, é qualquer um que muda. E é difícil a escolha entre converter-se num fanático ou converter-se num traidor”.

No fundo, o grande drama humano é que todas as espécies de fanatismo acabam de forma shakespeariana: ou em comédia ou em tragédia”.

Acho que foi Rousseau quem disse que todos queremos ser felizes, mas para sê-lo temos de descobrir primeiro o que é a felicidade.

Penso que a felicidade não existe, tão só existe o desejo de felicidade, especialmente porque os que afirmam ser felizes não evidenciam sinais relevantes de a possuírem.

No limite, a felicidade é, apenas, a ausência de infelicidade.

Na vida só há duas coisas irreversíveis: a morte e o conhecimento.

Pois, como todos sabemos, ninguém é eterno e é impossível deixar de saber o que se sabe.

A inocência, quando se perde, é para sempre.

Quando oiço falar de esquerda, de pessoas de esquerda, daquela esquerda romântica a que todos pertencemos quando fomos jovens, lembro-me sempre do meu modelo ideal. E não foi nem Marx, nem Lenine, nem Fidel ou, sequer, a imitação barata de Cristo redentor, Che Guevara.

 O meu ídolo foi uma mulher, não a Rosa de Luxemburgo, mas a “Leoa de Berry”, Aurore Dupin, mais conhecida por George Sand, amiga de Chopin, Flaubert ou Dumas filho, e que, apesar dos seus 60 anos, conseguiu ter uma intensa relação carnal com o elegante pintor George Marchal, vinte anos mais novo do que ela.

O seu pai era filho de um duque bastardo, filho reconhecido do rei da Polónia, Frederik Augusto. A sua mãe era da ralé, uma prostituta dos batalhões de soldados, que casou com um tenente quando praticava a mais velha profissão do mundo.

Ficou órfã de pai muito cedo, com apenas cinco anos. Nessa altura a sua mãe foi para Paris e deixou-a a cargo do avô.

Casou cedo. Sendo tremendamente austera, sendo capaz de viver com pouca coisa, era de uma generosidade sem limites.

Pagava aos filhos, aos amantes, aos ex-namorados, aos seus amigos e companheiros de luta política e a todos os que lhe pediam ajuda. Foi uma republicana intrépida, defensora do proletariado e das diferentes revoluções do século XIX francês.

Amou muito, escreveu imenso, e passou a vida sempre apaixonada.

Vestia-se de homem para poupar dinheiro e foi boémia.

Rodeada de jovens artistas e activistas, ia ao teatro, discutia em tertúlias políticas e literárias, fumava cigarros nos cafés e ceava borrachos com vinho tinto até altas horas da madrugada em tascas barulhentas.

Gostava de dormir sozinha quando fazia excursões a pé ou montada a cavalo pelos campos, escalava montes, deleitava-se com a natureza agreste.

Sabia apreciar a glória da carne. Foi difamada, amada e odiada. Mas sempre viveu livre.

E, sobretudo, pensava que “o ofício de escrever é uma paixão violenta, quase indestrutível”.

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