TerçOLHO

Por mais que se procure nunca se encontra um fanático com humor, ou, dito de outra forma, ninguém com sentido de humor se converte ao fanatismo.

Ter sentido de humor implica possuir a rara capacidade de se rir de si próprio.

Li num artigo sobre António Carlos Jobim, o seguinte desabafo do autor de “Sabiá”: “Há muitos anos eu não falava. Era entrevistado e não falava. Agora todo o mundo fala, até pintor está falando. É realmente uma época de falastrice. A minha tristeza é que cortaram as arvores e mataram os pássaros. Eles querem destruir o que não conseguem criar”.

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É bem possível que a civilização esteja já muito avançada, mas é inegável que faz muito fumo.

O símbolo do nosso progresso pode muito bem ser o fumo subindo no ar.

À nossa volta tudo desaparece por força de impulsões sucessivas vindas de outro mundo.

As demolições desenvolvem-se em dédalos de fúria. Venho de outro mundo, do mundo da lentidão onde os sentimentos são eternos.

O fanatismo anda por toda o lado. Por vezes escolhe formas mais silenciosas ou mais civilizadas. Mas ele anda por aí. Rodeia-nos. Por vezes acolhe-se dentro de nós.

O fanatismo e a intolerância brotam quando se adoptam atitudes de superioridade moral que impedem a procura e a obtenção de consensos.

Amos Oz tem razão, os fanáticos são sentimentais incuráveis, pois preferem sentir a pensar, revelando uma fascinação especial pela sua própria morte. Desprezam este mundo e quem nele habita. Aspiram ao “Paraíso”. Ao seu próprio Paraíso.

O fanatismo é perito em procurar e encontrar a traição.

Mais uma vez Amos Oz tem razão quando afirma que “só quem ama se pode converter em traidor”.

A traição não é o reverso do amor. Antes fosse. É uma das suas opções: “Traidor, julgo, são aqueles que mudam aos olhos dos que detestam mudar e não mudarão, daqueles que detestam mudar e não podem conceber a mudança, apesar de quererem sempre mudar os outros. Por outras palavras, traidor, aos olhos do fanático, é qualquer um que muda. E é difícil a escolha entre converter-se num fanático ou converter-se num traidor”.

No fundo, o grande drama humano é que todas as espécies de fanatismo acabam de forma shakespeariana: ou em comédia ou em tragédia”.

Acho que foi Rousseau quem disse que todos queremos ser felizes, mas para sê-lo temos de descobrir primeiro o que é a felicidade.

Penso que a felicidade não existe, tão só existe o desejo de felicidade, especialmente porque os que afirmam ser felizes não evidenciam sinais relevantes de a possuírem.

No limite, a felicidade é, apenas, a ausência de infelicidade.

Na vida só há duas coisas irreversíveis: a morte e o conhecimento.

Pois, como todos sabemos, ninguém é eterno e é impossível deixar de saber o que se sabe.

A inocência, quando se perde, é para sempre.

Quando oiço falar de esquerda, de pessoas de esquerda, daquela esquerda romântica a que todos pertencemos quando fomos jovens, lembro-me sempre do meu modelo ideal. E não foi nem Marx, nem Lenine, nem Fidel ou, sequer, a imitação barata de Cristo redentor, Che Guevara.

 O meu ídolo foi uma mulher, não a Rosa de Luxemburgo, mas a “Leoa de Berry”, Aurore Dupin, mais conhecida por George Sand, amiga de Chopin, Flaubert ou Dumas filho, e que, apesar dos seus 60 anos, conseguiu ter uma intensa relação carnal com o elegante pintor George Marchal, vinte anos mais novo do que ela.

O seu pai era filho de um duque bastardo, filho reconhecido do rei da Polónia, Frederik Augusto. A sua mãe era da ralé, uma prostituta dos batalhões de soldados, que casou com um tenente quando praticava a mais velha profissão do mundo.

Ficou órfã de pai muito cedo, com apenas cinco anos. Nessa altura a sua mãe foi para Paris e deixou-a a cargo do avô.

Casou cedo. Sendo tremendamente austera, sendo capaz de viver com pouca coisa, era de uma generosidade sem limites.

Pagava aos filhos, aos amantes, aos ex-namorados, aos seus amigos e companheiros de luta política e a todos os que lhe pediam ajuda. Foi uma republicana intrépida, defensora do proletariado e das diferentes revoluções do século XIX francês.

Amou muito, escreveu imenso, e passou a vida sempre apaixonada.

Vestia-se de homem para poupar dinheiro e foi boémia.

Rodeada de jovens artistas e activistas, ia ao teatro, discutia em tertúlias políticas e literárias, fumava cigarros nos cafés e ceava borrachos com vinho tinto até altas horas da madrugada em tascas barulhentas.

Gostava de dormir sozinha quando fazia excursões a pé ou montada a cavalo pelos campos, escalava montes, deleitava-se com a natureza agreste.

Sabia apreciar a glória da carne. Foi difamada, amada e odiada. Mas sempre viveu livre.

E, sobretudo, pensava que “o ofício de escrever é uma paixão violenta, quase indestrutível”.

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Intriga-me, mas sobretudo incomoda-me, que a civilização nunca faça os seus progressos em termos de igualdade ao mesmo tempo em todo o mundo.

Escreveu Carlos Drummond de Andrade, poeta brasileiro e xará de António Carlos Jobim: “O poeta é um ressentido e o mais são nuvens”.

Vou seguir o conselho de Brás Cubas: “Trata de saborear a vida; e fica sabendo que a pior filosofia é a do choramingas que se deita à margem do rio para o fim de lastimar o curso incessante das águas. O ofício delas é não parar nunca; acomoda-te com a lei, e trata de aproveitá-la.”

A mim, o que me emociona são os pormenores.

Einstein disse-o de forma laudatória: “Deus está nos pormenores”.

O pintor Juan Pablo Castel, personagem principal de “O Túnel”, do escritor argentino Ernesto Sabato, revela logo no início do romance que matou Marta Iribarne.

Tentando compreender absurdos, confessa numa das suas reflexões: “Às vezes creio que nada tem sentido. Num planeta minúsculo, que corre para o nada há milhões de anos, nascemos no meio de dores, crescemos, lutamos, adoecemos, sofremos, fazemos sofrer, gritamos, morremos, e outros estão nascendo para tudo voltar a começar a comédia inútil”.

Cada vez mais necessito da quietude das tuas palavras. Do teu ciciar. Tu amplias as coisas boas. Por isso me fazes falta.

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Li algures que as pessoas que reduzem tudo à forma mais banal são as que criam o mal.

É que o mal tem a forma grotesca da grosseria, a alma repetitiva dos infames. A predestinação repetitiva da eliminação.

É preciso avisar os crentes que Deus, quando nos fez, limitou-se a soprar sobre o nada.

Quando os imbecis revelam tão pouca consciência social e tão pouca sabedoria política, quando afirmam que José Sócrates é primeiro-ministro de um governo socialista, digo-lhes tranquilamente que desconfio da sua concepção particular de justiça social.

Desconfio que o líder do PS se enganou no partido e, sobretudo, considera os portugueses uma cambada de néscios prontos a abdicar de serem cidadãos com direito à indignação.

Estou em crer que José Sócrates pensa que os responsáveis pelo malogro de Portugal enquanto projecto com futuro são os trabalhadores portugueses.

Cada vez mais se sente chegar o momento crucial onde vamos ter de decidir que ou José Sócrates muda de povo, ou o povo muda de primeiro-ministro.

Pelo caminho autoritário que isto leva, qualquer dia o chefe do governo vai ter de demitir o povo e nomear outro.

Uma coisa é sofrer a náusea de ver o primeiro-ministro e ouvir o seu discurso profilático em relação ao país. Outra, bem pior, é, fazendo precisamente o mesmo, escolher as palavras com que irei descrever a minha indignação perante a sua total ausência de valores sociais.

Não sei que raio de sociedade é que os iluminados do costume andam a construir onde a cada dia que passa mais uma dezena de desempregados choram a sua inutilidade social numa aflição rigorosa.

Alguém tem de ser responsável pela desgraça.

Há um equívoco civilizacional que se estende por toda a cultura ocidental.

Tudo nos leva a pensar que a nossa superior educação reside na manifestação dos próprios sentimentos. Mas a verdade é que cada qual apenas se limita a colocar os pensamentos em exposição.

Há uma diferença essencial entre revelar os nossos sentimentos e falar abertamente dos dos outros.

Pensa-se que tudo está visível, mas a verdade é que já não há nada para ver.

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Arthur Japin, no seu romance “O Preto de Coração Branco”, põe na boca da sua personagem Ana Paulovna estas sábias palavras: “As pessoas pensam que a recordação traz tristeza. O contrário é que é verdade. A tristeza vem com o esquecimento”.

Sempre te esperei. Esperei-te ansiosamente toda a vida. Eu não me canso de esperar. De esperar por ti. E tu voltas sempre para me acalmar. Voltas sempre com os teus olhos brilhantes.

Por vezes fico tão estranho que sinto que tudo é quase nada.

O que resta é a memória. E as mudanças no corpo.

A vida é o tempo que existe entre o nascer do sol no teu olhar e o crepúsculo do voo das crisálidas.

Algo me leva a deter numa imagem reduzida, talvez a sua infinidade de sugestões.

Pelo contrário, sou avesso à vastidão do olhar porque a carga da sua realidade me mostra que há limites para tudo.

Talvez seja este o tempo de cada um olhar para dentro de si.

A vida cada vez mais teima em demonstrar-me que o que para mim é claro e evidente, para os outros não passa de duvidoso e incerto.

A minha avó bem me avisou: “A vida não é boa nem é má, é aquilo que fizermos dela”.

Os seres humanos fazem rapidamente um juízo sobre como é a vida das outras pessoas. E parece que isso lhes é suficiente para aturar a sua. Assim ficam contentes. Mas todos sabemos que as coisas são bem mais complicadas do que aquilo que parecem.

Muitos aspiram a não fazer nada. Outros contentam-se em fazer muitas coisas que não servem para nada.

É árduo o tempo em que não se faz nada.

Eu, pelo sim pelo não, entretenho-me a ver o céu, o trajecto dos pássaros e a insustentável ligeireza do crepúsculo.

Os deuses devem andar desesperados.