Ter personalidade, embora muitos afirmem o contrário, continua a ser uma postura escandalosa. E as raras pessoas que ainda possuem a ousadia de a expor sem complexos de culpa ou de a manifestar sem temor, são vistos como criaturas, ou pré-históricas, ou, então, pessoas heréticas e sem sentido de oportunidade. Ser de “certa” maneira, não gostar daquilo que a maioria gosta, é muito propalado mas pouco consentido. Apregoar a diferença é considerado um excelente conceito, mas uma atitude irresponsável. É mais do nível da teoria do que prática.

É necessário banir a canalha herética.

Cá por mim, confesso, com honra e orgulho, que aprecio a diferença e a coragem de quem assim se assume.

Quando pego em qualquer ideia (disco, quadro, pessoa, ou livro) que seja genuinamente inédita e original e que assuma a sua inconfundível beleza pessoal, fico radiante.

O feitio das pessoas, das pessoas verdadeiras, não é coisa que me arrelie ou me cause repulsa. Antes pelo contrário, se há coisa que me atraia e console é uma personalidade assumida. E é com essas “peças raras” que me dou bem. É com elas que comunico.

É evidente que à geração que agora está no poder lhe falta instinto de grandeza. A ter instinto é o da vulgaridade de mandar os princípios às urtigas e substituí-los pela ambição de ser forte com os fracos.

Desconhecem a inquietação autêntica. E, como muito bem definiu Miguel Torga, “não se lhes vislumbra a ambição de apresentar aos séculos vindouros o testemunho duma cruciante pertinência criadora. Morrem ao nascer, suficientes, impantes de eternidade”.

Ora isto já vem de longe. Estes senhores: “cultivam vasos de manjericos à janela da impotência (…), o conjunto é mesquinho, digam o que disserem os cartazes de propaganda, que nunca se viram tão luminosos e descarados”.

Uns apregoam que a verdadeira força (a força dos realmente fortes) vem do sofrimento, insinuando que o sofrimento é o que nos torna fortes.

Estendendo o conceito, temos que aqueles que de nós nunca conheceram a dor real e o verdadeiro sofrimento não podem ter a mesma força que os que sofreram muito.

Por dedução, temos que ser fracos para sofrer e de sofrer para ser fortes.

A lógica, se não me perdi no raciocínio, é a de que temos de ser fracos para sermos fortes.

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Dizem que os massai, esse povo íntegro e ancestral, na sua sabedoria antiga, que é vista pelos ocidentais com fina sensibilidade ligada às civilizações primitivas, não se deixam fotografar porque tal facto lhes rouba a alma.

Mas também já li algures que qualquer turista consegue fotografar a maioria dos massai em troca de cinco dólares.

Talvez a sua alma esteja agora a preço de saldo.

Pensado nisto, veio-me à ideia a singela opinião da gente que nos visita sobre a nossa integridade, a nossa hospitalidade, a nossa coragem e a nossa capacidade de trabalho.

Quer-me parecer que os panegíricos com que nos atordoam não passam de palavras ocas.

Somos animais insatisfeitos. E digo-o sem dor, mas com mágoa.

Quando estamos em determinado local, que por acaso até é aprazível, logo pensamos noutro. Passado pouco tempo de comprarmos um carro desejamos trocá-lo por um igual ao do vizinho, ou comprar uma casa idêntica ao vizinho do cunhado, ou ir de férias como o funcionário bancário que nos gere a conta. E se por acaso estamos de férias no Brasil, pensamos que era preferível ter ido a Cuba como o fez o nosso colega de trabalho que recentemente se divorciou para se casar com uma outra mulher, bem mais nova e que aspirava unir-se a um homem maduro para começar tudo de novo.

É o ser humano feito desta matéria dissolvente que é a insatisfação. Nunca estamos satisfeitos, nunca sintonizamos num mesmo local o corpo e a mente.

Somos dominados por uma espécie de cegueira congénita e irresistível no que se refere à efectiva essência das coisas.

Pensei que era revolucionário. E fiz disso profissão de fé. Mas a minha fé na revolução estagnou e depois definhou, até se extinguir. E a razão é simples: os revolucionários, todos os revolucionários, especialmente os teóricos, desdenham da beleza. Ou melhor, apostam tudo na disciplina. A revolução é só disciplina. E só nela encontram aquilo que definem como beleza.

Eu sou daqueles que, e apesar das sacudidelas da vida, acredito que a beleza e o dever podem andar juntos na maioria das disciplina da vida.

Porque sebastianistas, os portugueses sabem o que é ter esperança.

Os portugueses, mais do que ter esperança, são a própria esperança.

A esperança é quimérica.

Proust definiu-a em forma de sentimento: “Era como um pobre que deixa cair menos lágrimas sobre o seu pão seco quando pensa que talvez não tarde que um estrangeiro qualquer lhe dê a sua fortuna”.

Quiméricos foram: D. Sebastião, a Padeira de Aljubarrota, as perdizes e a pança de D. Carlos, o cavalo de D. Fuas Roupinho, D. Inês de Castro, Salazar, o Velho do Restelo, o olho cego de Camões, o próprio Camões, Fernando Pessoa (o heterónimo de Walt Whitman), o cardeal Cerejeira, os pastorinhos de Fátima, a Senhora que por lá apareceu, Álvaro Barreirinhas Cunhal, João Villaret, a Santa da Ladeira, Mário Soares, os cravos do 25 de Abril, o Mosteiro dos Jerónimos, ao pasteis de Belém, o Benfica, Pinto da Costa, Alberto João Jardim, a pedra Bolideira, José Sócrates.

E volto outra vez a Proust: “Para tornar a realidade suportável somos todos obrigados a alimentar em nós algumas pequenas loucuras”.

Para terminar sugiro que leiam a história de baixo para cima.

Neste seu ciclo de crescimento, Portugal comporta-se como antigamente os cocheiros que, receando que os animais apanhassem frio, os levavam de vez em quando a dar umas voltas pela cidade.

É que quem nos dirige superiormente, claro está, na sua presciência e distinção, nunca se esquece de revestir de borracha as rodas da caleche para que os passos do cavalo, em contraste com o silêncio do carro em movimento, se destaquem de forma nítida.

- Estou desiludido contigo, João! E a desilusão num ser humano provoca-me infelicidade. E eu não gosto de estar infeliz. Um Deus infeliz é uma blasfémia.

- Mas, Senhor, a felicidade é um mito. Foi apenas inventada para nos fazer comprar coisas.

- Ai João, João, a tua argumentação há-de fazer de ti um herege.

- Já o sou, Senhor!