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TerçOLHO

Este é um espaço dedicado às imagens e às tensões textuais. O resto é pura neurastenia.

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05
Dez19

Poema Infinito (485): Sede

João Madureira

 

 

Os aviões parecem pombas brancas a deslizar lá no céu. Os automóveis brilham imitando mulheres que imitam anúncios. Os bêbados falam em Deus. Lembro-me de o avô podar as vinhas, de encher os bolsos de pavias e de eu jogar futebol descalço, junto ao rio. A esta hora, a cidade começa a ruir por dentro. As livrarias fecham as portas umas a seguir às outras. No seu lugar abrem pastelarias e outras coisas parecidas. As pessoas entram e encolhem-se para conseguirem comer o seu pastel de nata e beber o seu café descafeinado. Antigamente, uma tal de Leonor andava também descalça entre a verdura, caminhava devagar, com o seu ventre bem delimitado e o seu sexo em sossego. A  minha angústia assemelha-se às ondas do mar. A felicidade deve ter a forma de uma pavieira. As minhas dúvidas continuam sólidas. As certezas nem por isso. As certezas tremem como as mãos da avó quando tinha frio ou quando chorava. Nesse tempo, a minha mãe era bela. Nesse tempo, todas as mães eram belas. Depois a mãe morreu e a cidade ficou cheia de sombras. Não me lembro do último beijo que ela me deu. Agora todos os pretextos me parecem inúteis. E a verdade apaga-se e acende-se. Acende-se e apaga-se. Os castanheiros estão em flor. Em Trás-os-Montes. Choveu desalmadamente durante toda a viagem. Também as amendoeiras do Vale da Vilariça estão floridas. As primaveras parecem agora mais rigorosas. Costumava esperar por ti à saída do cinema. Beijava-te a testa. A seguir, os lábios. Depois sentia o teu peito contra o meu. E as mãos a tremer. As pontas dos dedos acendiam-se como se fossem pirilampos. Percebo que caminho, mas não sei para onde vou. Há fogo no chão. Há fogo no céu. Alguém começou a queimar todos os seus pecados de uma só vez. Tento apanhar o ar com as mãos. Nota-se a maceração no rostos das pessoas. Somos os cavaleiros da rotina. Os que gastam sapatos novos para alimentarem os sonhos. Mas cá vamos persistindo, caçando poesia, suspirando pelas casas de Ruy Belo. Dentro delas, alguma coisa estremece. As portas continuam angustiadas. E sobre as mesas cai o pó e a luz intrínseca das lâmpadas velhas. Tudo se molda ao silêncio. Ao espesso e escuro silêncio. O maluco da aldeia repetia incessantemente uma teoria singular sobre o amor. Ou sobre a falta dele, não se sabe bem. Sinto-me como um cão à chuva. Abro os braços e as lágrimas misturam-se com as gotas que caem do céu. Penso que a sua queda é vertiginosa. Eu costumava dizer a verdade. Hoje isso não é tudo. Mas eu continuo a amá-la. Apesar de saber que não existem querubins. Continuo a amá-la. Depois do amor, as mãos ficam frias. Pelos rostos dos profetas correm lágrimas grossas de esperança alienada. Não é a Lei das Rosas que torna as sociedades mais justas e fraternas. Entre as flores da saudade encontrei um trevo de quatro folhas. A água do arroio leva agora o tempo. Dormem abertas as asas despojadas dos meus dois anjos da guarda. Sobre as paredes dormem os rumores. Pássaros enormes fogem das lendas. De rosto encoberto, Deus pergunta amiúde pela Verónica e pelo seu único filho. Qualquer coisa mexe lá ao fundo. As formas continuam a nascer mudas. Alguém perdeu os seus próprios passos. As mãos começam a brilhar. Já nem eu reconheço os meus próprios sonhos. Tenho sede.

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