Começa a descer o tempo sobre a cidade.
Alguém se esqueceu de celebrar o ímpeto dos dias.
Na margem direita do rio passeiam os namorados mais desprevenidos.
Os outros acomodam os beijos nos lábios comprimidos pela aragem gélida do norte.
Não faz frio onde o fantasma que persigo pousa os seus pés.
Parecem que fumegam as suas pegadas.
Eu reconheço os fantasmas pelos sinais, pelo seu modo de ser, pelo seu discreto desejo em colher as flores de neve.
Agora mesmo começo a subir a rua de costas voltadas para o destino.
Lá mais em baixo foge o alento na direcção ao poente.
Expande-se o momento na direcção do tempo.
Abala o tempo, volta a angústia.
Começa a derivar o ímpeto na direcção dos dias.
Mais logo o vento virá desfazer o teu sonho de andares sem destino.
Começa a descer o tempo sobre a cidade.
Começa a cidade.
É o tempo.
O nosso tempo.
Outro tempo.
Outra cidade.
Uma cidade que desce desesperadamente sobre o tempo.